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A primeira vez que ouvi um Leonard Cohen a música foi através da voz substituta de um querido amigo, Jason P. Grisell, em Venice, CA por volta de 1991. Sentado na calçada, curvado sobre seu violão surrado vestindo um casaco verde do exército no meio de um dia quente de verão, Jason cantou uma versão inesquecível da música de Cohen, “Suzanne”. A música foi imprensada entre uma interpretação ensurdecedora de “Mercy Seat” de Nick Cave e uma música do 13th Floor Elevators. “Suzanne” me pareceu nada menos que perfeição lírica; as palavras e a melodia permaneceram repetidas na minha cabeça bagunçada por horas. Isso me assombrou como a primeira vez que ouvi cantos gregorianos e li James Baldwin.
Uma semana depois de ouvir a versão de Suzanne de Jason, eu tinha quatro álbuns de Leonard Cohen: Canções de Leonard Cohen (1967), Canções de amor e ódio (1971), Morte de um mulherengo (1977), e Nova Pele para a Antiga Cerimônia (1974). Eu não tinha um emprego ou qualquer lugar que tivesse que estar, então mergulhei no mundo de Leonard Cohen. Eu comprei e li os livros de Cohen Lindos perdedores (1966), Poemas selecionados 1956-1968, A energia dos escravos (1972), e Morte de um mulherengo (1978). Senti como se tivesse encontrado uma espécie de igreja para mim. Um lugar para descansar e pertencer.
Eu bebia muito chá verde na época, sempre em uma pequena xícara de cerâmica sem alça, e acabara de conhecer o cheiro de sândalo em uma pulseira de contas de madeira que um amigo me trouxe da Indonésia. O chá verde e o cheiro de sândalo sempre me levam de volta a este lugar e tempo simples; uma época em que tudo que eu precisava fazer era beber chá verde e adorar na Igreja de Leonard Cohen. O que entrou mais desprotegido em meu coração foi a pura ressonância e profundidade da voz de Leonard Cohen: um tipo de sentimento sentimental, música incorporada, um ronco quente sob as costelas em minha cavidade torácica semelhante ao ronronar de um gato. A masculinidade gentil de Leonard Cohen, a brevidade emocional e a habilidade musical concisa e sem remorso despertaram em mim uma profundidade e percepção desconhecidas da condição humana.
Muito parecido com uma criança perdida nas brincadeiras, experimentei uma profunda sensação de inspiração quando imerso na música e nas palavras de Leonard Cohen, um chamado para ouvir melhor e criar algo do nada. Olhando para trás, acho que estava procurando o que alguém poderia entender ou descrever como “Deus”. Às vezes eu sentia que uma santidade estava presente na presença de Leonard e no espaço sônico e no humor de sua poesia, graça e melodia e isso era reconfortante para mim. Foi uma espécie de sinalização espiritual. Uma forma de dar sentido às coisas. Uma aterrissagem. Senti que minha sensação geral de confusão existencial, angústia adolescente e solidão foi acalmada por esse novo conforto em Leonard. Eu estava perdida, um desajustado, um buscador e um punk queer bebê que estava de coração e coração partido decepcionado com o mundo e o gênero em que nasci, mas também tinha a capacidade inata de descansar em coisas como gratidão, humor e solidão, muito parecida com Leonard, que eu fantasiava poderia me entender. Descansando no abraço de Leonard Cohen, relaxei sabendo que tudo era como deveria ser – que tudo importava e também não importava – e, sem que ele soubesse, foi quando adotei Leonard Cohen como meu padrinho.
Leonard Cohen morreu em 2016, o mesmo ano que Prince, David Bowie, Muhammad Ali, Gene Wilder, Carrie Fischer e Abe Vigoda. Ele também era um monge zen budista e devotou muitos anos à sua prática.
Tamala Poljak faz parte da lendária banda de pueer punk-pop Infinite X’s. Eles lançaram uma reedição remasterizada de seu LP homônimo em fevereiro passado pela Jealous Butcher Records, tornando-o acessível em vinil e digitalmente pela primeira vez.
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